La Bitácora

"Disculpa oficial"

2011-04-14T15:05:00.002-04:00

Él era un blog, ella no estaba de acuerdo con eso, decía que era un foro y ya, y por eso lo cogió para el choteo, el protestó, pero bajito...ella sabía kickboxing.

Perpetuum

2011-04-14T15:04:00.000-04:00

Para Laneydi

Acaso no exista nada eterno más allá de un continuo y perfecto...

Piénsalo un segundo...

El Caballero de París toma batidos en Zanja, justo al comienzo del barrio chino, se moja la barba y sonrie como niño, es niño, se moja la barba. Mario Puzzo con sombrero panameño levanta la vista, hace pantalla con la mano y admira los ventanales de cierto edificio en Prado donde dice que Meyer Lansky tenía guarida. Roman Polanski en la esquina de Luz y Damas, toma el sol cada mañana apoyado en la cerca del parque. El deleteur de "Historia del Cerco de Lisboa" sube penosamente la mínima escalinata para llegar al parque de Saco y O'Farrill, con el solo propósito de contemplar el horizonte repentinamente expandido. Tagore y Chaplin discurren en fluido francés (¿Dónde diablos aprendió Chaplin francés? No me digan que en la Alianza) sobre la pertinencia del deseo como motor del arte, hallan refugio bajo los árboles del parque de Oficios y Muralla. Steve Jobs y Garry Kasparov juegan dados sobre las mesas del Café O'Reilly, a grandes voces, dejan salir un compendio de juramentos expresados en variopinta colección de lenguas: babel para los piratas. Samantha Morton y Fayad Hamis, toman de la mano a la acera transversal del parque Lennon, fingen no ver la estatua que se impone: "somos parisinos y esta es la torre Eiffel. No pueden engañarnos con oropeles, venimos a por la sustancia", comenta ella en imprevisto español ante la cámara presurosamente esgrimida por el poeta. Gertrude Stein maneja sin contratiempos un hyundai sonata más allá del túnel de la Bahía, en el asiento del copiloto, duerme Liuba María Hevia, a la altura del estadio, Stein se arrima al borde, desciende y coge sigilosa una flor silvestre del césped reseco para colocársela en el ojal a la durmiente, sobre una hoja de bloc con los emblemas del Hostal del Fraile, derrama estas palabras que luego enrredará en la guitarra que también duerme en el asiento trasero: "My only hope is not to be an angel in one of your songs...not in one of your songs anyway". Silvio y Pablo no pudieron aguantar más, sendas laptops mediante, cable de red, punto a punto, juegan Starcraft en el 250 de la Universidad de la Habana, dilucidan cuentas que vienen desde el movimiento de la nueva trova en los '70, Pablo usa zerg, Silvio protoss, Pablo verde, Silvio azul, Pablo Dell Inspiron, Silvio Sony Vaio, encuentro entre dos culturas, Sabina en la puerta se fuma un cigarro mientras comenta: "¿por qué no jugamos Quake Arena?". Parado en la terraza de "La Moneda Cubana" en Empedrado y oficios, Alain Delon da una muy personal versión del monólogo de Lagrado a una vitoreante y risueña banda (Pedro Almodóvar, Anthony Quinn, Mia Farrow, Peter Seller, Jean Paul Sartre y Rosario Flores) que le lanza capullos de rosas mientras Delon se regodea con una estola. Humbert Humbert se despierta de una colosal borrachera en brazos de Natassja Kinski, el dolor de cabeza le salta las lágrimas y decide levantarse del portal de los Art Nouveau cerca de la Estación Central, no dice palabra hasta que en algún cafetín improvisado de Egido sorbe un trago bienhechor, tampoco dice cuando atrae a la otra al abrazo y adereza el casto beso en la frente con un leve toque exploratorio de las nalgas. Howard Phillip Lovecraft se niega a dejar su habitación del Ambos Mundos, mira por entre las persianas que dan a Obispo y se atreve a preguntarse que monstruos ocultaran las callejuelas que se escurren por detrás de la mole de San Gerónimo. Oscar Wilde y Reinaldo Arenas hacen el amor en San Isidro 231, al terminar, abrazados, el primero le comenta "this reminds me of northern Italy, but then again..." el otro no le deja terminar, "La Habana es todos los lugares, lo sabías y los aceptaste al venir aquí. Siempre serás local y ajeno, siempre con el pulso prediciendo el siguiente paso nómada...capricho de insularidad". Gabriela Mistral garrapatea notas en una agenda desde su asiento del café Habana en Mercaderes y Amargura, mira por lo bajo a un hombre de fingida hojalata que pregunta a un puñado de niños si son corderos. Saint-Exupery y Pascale Jaunay en camisas de hilo blanco guatemaltecas, sorben jugos de piña en la Casa del Té mientras calculan el tiempo de giro de la lanchita de Regla, saltan de improviso y cruzan Desamparados a la carrera. Hemingway está tumbado con un zendo chichón en la frente en la esquina de 17 y 8, Juana Bacallao le tira del brazo intentando incorporarlo mientras le dice "vamo Papa levantate, ponte pa esto por tu madre no me haga el desaire que todo lo que tengo es tuyo". En la Plaza de San Francisco de Asis, Solei Acevedo va esparciendo trocitos de pescado, acuden gatos en lugar de palomas, Chano Pozo, sentado junto a la estatua de Chopin, asiente mientras murmura "es un bicho la blanquita esa..."

Desfilando hasta el infinito, deshaciéndose de pies y cabeza, la Ciudad es un inmenso platelminto parasitando tierra y neuronas. Suerte de lo escatológico, vulgar, mágico, sublime, inmundo, desarrapado, fiel, certero, brillante, lúcido y sus contrarios. Todo lo que es y concebimos sea...a eso me refería con lo eterno.

Fragmento.

2011-04-13T08:50:00.000-04:00

Y luego estaba esa curiosidad tan profunda con la que aun ahora la examinaba.
- Es increíblemente fácil - musitó la otra para sí.
- Oye ¿qué te pasa a ti? Esta no es mi parada y no se ni quien te crees que eres…
- Tú has cruzado. ¿verdad?
- ¿Qué?
- Cruzado, saltado a la otra Ciudad, al otro plano, no sé como será que le llamas, ni siquiera estoy segura de que tengas conciencia de ello, pero lo has hecho… ¿no es así?
La frase salida de la nada, como una cuchillada, directa, frontal, los términos, el recuerdo en el centro del pecho, el asombro. La lluvia en la cara, el peligro de los autos que pasaban mojando las aceras con descuido, la mano que sola pasaba por la cara aliviándola del agua que ya no solo provenía de arriba. Intentó ganar tiempo.
- De verdad que no sé, no entiendo…
- Nos estamos mojando y tú no traes nada con qué protegerte. ¿Es que no ves televisión?
No, de hecho hacía más de un año que no veía televisión, aunque siempre cargaba sombrilla y abrigo pero justo esta vez... En fin, era como para no creerlo. Y la mujer que desenfundó un inusitado paraguas verde, le pasó la mano por encima del hombro para atraerla debajo de la campana.
Llegando al portal más cercano, la otra se deslizó al suelo sentándose con las piernas cruzadas, abrió el bolso de cuero y le aventó una mínima toalla naranja.
- Yo siempre vengo preparada… No te pongas así…- Por alguna razón le era imposible contener las lágrimas, había toda una función de alivio en ello y no se negaba, era obvio que esperaba por este llanto desde hace tiempo.
- ¿Tú también?
- Claro
- O sea que hay más gente que puede hacerlo.
- Pasajera
- ¿Qué?
- A la gente que como tú cruza sin tener plena conciencia de todo y casi siempre por inducción de alguien más se les llama Pasajeros…pero siempre que hay Pasajero hay un…
- ¿Qué? – Casi podía saborear la palabra que le resultaría a todas luces desconocida.
- Nauta.

Tristeza con minúscula.

2011-04-13T08:43:00.001-04:00

Hoy lo diré sin tantos miedos, sin tantos pesares y sin adornos literarios: estoy triste, y ya.

Que me caiga el mundo arriba ahora, que se derrumben los laberintos y que se acobarden los edificios. Que se vaya todo al carajo después de la frase, da igual lo que pase, la cosa ya está escrita en el blog.
Estoy triste y eso me basta para mandar todo a la hoguera, me es suficiente para hacer atentados, para volar y caer aplastada contra el pavimento, para emigrar de estado y de suburbio…

Estoy triste ¿cómo es que ella no lo ve? ¿tan invisible me hago? ¿tan delgado es este cuerpo? ¿tan poco me doy a conocer? ¿tan buena actriz me manifiesto? No, son otras cosas, son lo que no va con lo que le pasa, son esas cosas que no son típicas de jóvenes, son esas madureces que van con lo que se espera. Son sus cosas, no las mías.

Resumiendo la catarsis: estoy triste y prendo fuego a quien no coopere con el desestrés.

Soledades que se miran en los espejos.

2011-04-13T08:37:00.001-04:00

Quizás en esto consista Mi Verdadera Soledad, en ser como los Verdaderos Espejos.

Mi Soledad no es otra que esa magra que habita en las calles, y no es otra que esa chismosa atrevida que se cuela en las madrugadas para imaginar qué hacen los otros mientras el restante duerme. Trae sentimientos de dejadez.

Mi Soledad forea, escribe, chatea, manifiesta crisis, trata los pesares, duerme, se desvela, grita desde dentro y muy oculto, bitacorea, desliza, figura genialidades, se afeita las piernas en los patios de las casas, se tapa el rostro para que nadie se entere que es una soledad, estruja, se da cuenta que cuando entras en algo ya no sales.

Mi Soledad es esa, tan áspera, tan sola, tan egoísta, tan de mis adentros que me averguenza. Es esa sin tapujos y sin telones de fondo.

Guillén reclamando (locuras de tiempo)

2011-04-13T08:34:00.001-04:00

Verla partir y amarla como nunca;
seguirla con los ojos,
y ya sin ojos seguir viéndola lejos,
allá lejos, y aun seguirla
más lejos todavía,
hecha de noche,
de mordedura, beso, insomnio,
veneno, éxtasis, convulsión,
suspiro, sangre, muerte...
Hecha
de esa sustancia conocida
con que amasamos una estrella.

Dice Guillén que tardamos demasiado ¿alguien tiene una máquina del tiempo?

Canta conmigo.

2011-04-13T08:33:00.001-04:00

Coquetería crepuscular, yo he venido a rebajar tu soledad (sé muy bien que contigo no hay horas perdidas..le has dado a mi vida un aroma de flores)

Dejar = Morir

2011-04-12T13:20:00.002-04:00

Te extraño tanto hasta que es insoportable (he llegado al punto de darme cabezasos contra las paredes) Pero tengo que dejarte ir. Tengo que dejar volar tus cielos y permitir que construyas otras escaleras.

Para regresar contigo...para que regreses conmigo se hacen necesarias las terceras circunstancias...

Demos luego el salto de fe.

Ceguera....volviendo.

2011-04-12T13:18:00.001-04:00

Había llegado incluso a pensar que la oscuridad en que los ciegos vivían no era, en definitiva, más que la simple ausencia de luz, que lo que llamamos ceguera es algo que se limita a cubrir la apariencia de los seres y de las cosas, dejándolos intactos tras un velo negro. Ahora, al contrario, se encontraba sumergido en una albura tan luminosa, tan total, que devoraba no sólo los colores, sino las propias cosas y los seres, haciéndolos así doblemente invisibles.

Y que Saramago nos perdone....Y tú ¿me perdonas? Más importante que el escritor me resultas.

Relatoría Oficial No 4.

2011-04-12T13:13:00.002-04:00

Estaba la directora entrando en la sala de conferencias. Había decidido atrasar la reunión por causas personales (casa en Varadero, entrante con turistas, cena en el Hotel Nacional y cosas similares).

Comenzó sobre las 16:00 con ánimos de terminar antes de las 17:00 (todos estaban convencidos de que eso era, desde un punto de vista trascendental, realmente imposible). Aún así, nadie sugirió nada, nadie emitió quejas, nadie brincó la autoridad y razonó que el horario estaba fuera de lugar, nadie, absolutamente nadie dijo nada referente al único criterio, ese que se impone sin segundas discusiones, ese que te imponen y debes asumir o morir en el intento de creerte rebelde.

Llegaron los jefes, tomaron agua y asiento. Comenzó el debate. Acuerdos -muchos- y desacuerdos –pocos-. Se levanta Pepe Boca de Agua y sugiere un cambio en el uniforme. Argumenta que no le gusta la combinación de amarillo con rosado y que su esposa pasa mucho trabajo porque destiñe cuando lo lava.

-Lo sentimos, estimado trabajador, pero estamos escasos de diseñadores exportados del ISDi y tenemos que continuar con los actuales. En resumen y para no hacer largo un tema de tan poca importancia, dependemos de sus gustos, y si deciden que debemos andar como jardín de injerto, pues así andaremos.

- No estoy de acuerdo, compañera directora. Nosotros tenemos derecho a elegir nuestros uniformes y exijo ese derecho que me corresponde.

- Usted no tiene derecho a nada, Pepe. Cállese y siga con su trabajo o la puerta lo puede esperar con los brazos abiertos.

-Pepe sí tiene derechos, y vengo a velar porque se cumplan. ¿Ya usted revisó la resolución para disposición de trabajadores, artículo 45?- Todos miraron con ojos alegres y
esperanzadores a La Navegante Súper Color parada en la ventana del teatro con la capa verde atada al cuello, adornos en negro, botas de montañesa, pelo recogido y mano en la cintura al estilo Madonna antes de la trata comercial. Estaba sorprendente, descomunal, diferente.- Julio Cara Triste, no me mires con ese rostro de huérfano que estoy acá para algo, así que por favor, modera esos ojos. Y ahora que hablo de ojos recuerdo aquello de Fonseca en el Museo de Bellas Artes, cuando los ojos no se dignaron a mirar debidamente. Me dan ganas ahora mismo de dejar tuertos a unos cuantos en la OHC de San Isidro. Si no fuera porque ya basta de malos tratos…mmmmmmh, se las iban a ver conmigo bien de cerca. En fin, y alejándome de asuntos personales en el trabajo ¿qué se va a hacer con el asunto del uniforme?

-Este..bueno…no sé, no tenemos diseñadores, no se gradúan tantos como para mandarlos acá

- ¿Ese es el problema? ¿Realmente ese es el problema? Manduco, necesitamos que vengas por acá un rato, el trabajo de ingeniero civil puede esperar algún tiempo. – dijo la heroína por el móvil a su compadre.- ¿Ven? Todo solucionado.

Pepe Boca de Agua sonrió asustado mirando a la mesa de los superiores, conociendo perfectamente que la palabra de la heroína (la que te ayuda, no la que te envicia) nunca sería desacreditada, pero temiendo siempre por su puesto laboral. Y para terminar con un final debidamente feliz, como en los cuantos más rosados de la literatura infantil, se oyó de fondo una melodía que en parte decía en parte algo como:

…te doy una canción si abro una puerta y de la sombra sales tú. Te doy una canción de madrugada, cuando más quiero tu luz. Te doy una canción cuando apareces el misterio del amor, y si no lo apareces no me importa: yo te doy una canción…

Relatoría Oficial No 3.

2011-04-12T13:10:00.001-04:00

De no estar sentada en la sala, La Navegante no hubiera sentido el toque: leve y estilizado, grácil, como de niña inocente.

La puerta se abrió dejando ver a una monja parada en el portal. Hábitos hasta el suelo, rosario enroscado en la mano suave, voz blanda con la que habla a través de un celular:

- Esperaos, digna madre superiora, yo os devolveré la llamada. Debo regresar a mis ordenanzas y ocupaciones. Quedad con Dios. - cuelga mientras sigue con la mirada a un dúo de fisiculturistas que trotan lentamente por la acera delante de la casa. Se gira hacia La Navegante y musita beatíficamente- excusadme solo un segundo, hija mía.

Se levanta el hábito y se lanza a correr hasta la reja en donde lanza un tremebundo silbido y comienza a gritar a voz en cuello:

- VAYA MANGÓN! PAPIRRIQUI, ASESINO, ABUSADOR, VEN QUE LO QUE QUIERO ES QUE ME CHUPES Y ME EXPRIMAS COMO SI FUERA UNA NARANJA, TERRORISTA, MATADOR, TODO LO QUE TENGO ES TUYO. VEN PARA ENSEÑARTE COMO FUNCIONA LA BATIDORA!!!!! SEMENTAL...

La mujer suelta los hábitos y regresa al portal con toda tranquilidad.

- Mi confesor me ha dicho que debo dar rienda suelta a las pasiones del cuerpo a través de la palabra, que eso ayuda a alejar a los demonios y las tentaciones. - con el rabillo del ojo ve que los dos fisiculturistas han vuelto sobre sus pasos y están parados en la verja- Jesús, están para comérselos con una cuchara. Perdóname Dios mío...en fin, al asunto que nos ocupa acá.
Mi nombre es Sor Juana Inés de la Cruz. El Proyecto Serenatas del Mundo, con el auspicio de la Sociedad Secreta Peces de Ciudad, el apoyo de la Embajada de los Estados Unidos Mexicanos, la dirección estratégica del Ingeniero y la ayuda de Dios Nuestro Señor, me presenta acá para deciros:

ESTA TARDE MI BIEN
Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba;
y Amor, que mis intentos ayudaba,
venció lo que imposible parecía:
pues entre el llanto, que el dolor vertía,
el corazón desecho destilaba.
Basta ya de rigores, mi bien, baste:
no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu inquietud contraste
con sombras necias, con indicios vanos,
pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón desecho entre tus manos.
Terminada la interpretación, la monja saca de los hábitos, adonde fue a parar el teléfono, una caja de condones:

- Aguántame acá hija, que una nunca está suficientemente preparada para todo. Mira lo que le pasó a María, la pobrecilla. Ten - le alarga una tablilla con una planilla, una pluma- firmad aquí, hija mía. - se vira hacia los fisiculturistas y les hace una seña- ahora voy para allá...

La Ciudad también padece

2011-04-12T13:03:00.002-04:00

Y la vida te lleva. Te trae y te convida. Te recuesta a esta vera que se posa bajo la sombra de los noviembres y te hace padecer bajo este abril que se inclina. Te trata marioneta, te estira, se levanta a tu lado, te seduce, te manipula, nos manipula.

Ya somos dos, y estamos cual terceros en medio de Macondo, tratando de simplificar (complicar) todo aquello que se pregona . Decimos que todo está en suspenso, que las cosas no están en el mejor punto universal, que las leyes de la física están cambiando, que la atracción gravitatoria sufre metamorfosis que desencadenan en cataclismos…pero es que en eso consiste también La Tristeza, y lo sabemos.

Ella ha aparecido en La Ciudad. El color verde se ha replanteado su existencia...

El Confidente...

2011-04-08T13:53:00.001-04:00

Me dijo que pagaba él y eso era un plus, lo admito, pero si estaba ahí era por el acto de conspiración per sé. Detectives y espías que pretendíamos ser, víctimas de lo que consignara alguna vez en un libro: “la afición de la adolescencia por el disfraz el santo y seña, los buzones ignorados, las criptografías particulares, los cuadernos íntimos guarnecidos de cerrojos...” Quizá mejor hablar solo de mí mismo.

Él solo quería alguien con quien conversar. Fue por eso todo su rejuego de llamadas inconclusas y marcas al margen de los libros que me había conducido al café en el Café de Oriente. Como el pretendido espía era solo yo y el Carpentier que pagaba por mi tiempo y mi atención con propicios brebajes y pastelería de guarnición, era apenas un confidente atribulado por el peso de lo que quería decir, yo era el único a medias molesto con lo conspicuo de la elección. En esta ciudad llena de arcadas oscuras, patios interiores y rellanos de escaleras, citarse a plena luz al costado de la Iglesia de San Francisco de Asis era al arte del espionaje lo que la máscara al “Hombre que fue Jueves”.

La objetividad sin embargo se imponía. Alejo Carpentier te citaba en el Café de Oriente para pagarte un café con pastelillos con los dineros del derecho de autor de la más reciente edición en alemán de “Los pasos perdidos”. ¿Qué otra cosa decir sino: “por favor, me sirve otro eclaire”?

- Tengo una gresaca insopogrtable. - dijo apretándo los índices contra la sien y poniendo esa expresión alelada que tiene en la sempiterna foto de la contraportada de sus libros. Yo me pido un segundo café, el de acá no es tan bueno y francamente hubiera preferido citarnos en El Escorial, pero como no sabía qué tanto impedimento... Y luego, no podía dar por seguro que en Alemania se agotasen suficiéntemente rápido los ejemplares de “Los pasos perdidos” ameritando una nueva reimpresión. Hay que aprovechar...
- Se me apagreció en casa Grichagrd Migrabal con una botella de Barbancourt de 20 años tgraida desde el mismo Puegrto Pgríncipe...
- Sí, ya conozco a Richard Mirabal - parpadee cómplice. Buen tipo ese Richard...
- Venía de Cap Haïtien con una encomienda de un histogriador local. Un pagr de jugosas leyendas sobre Henri Christophe. Estoy grevisando “El Greino de este mundo” y hay apuntes que...
- Ale, me tengo que ir a trabajar...me interesa esa parte, pero podríamos seguirla por e mail. Dime lo que querías decirme.
- Anjá... Victor Hughes... uds los jóvenes siempgre tienen pgrisa...siempgre pgrestos a constgruir y volagr y fogrnicagr, por supuesto...no tienen tiempo pagra escuchagr demasiadas histogrias. Droit au but... Tu veux prende quelqu’autre chose? Un jus des fruits peut être?
- No, estoy bien, no quiero apretar.
- Ça va pour les allemands.
- Si, ya sé, igual, dime lo de Victor Hughes.
- ¿Te acuegrdas lo que Victor estaba constgruyendo en Cayena, vegrdad?. No lo que dice el libgro y los histogriadores que no saben nada, sino lo que te conté acegrca de la Otgra Ciudad.
- Jardines encantados, Puertas que te sacan de este Reino, lo mismo que Levrero o Borges, lo que han estado diciendo desde hace años un montón de escritores. No es nada nuevo, solo que tú lo contextualizas mediante la interacción con una figura histórica real, reforzando así la suspensión de la incredulidad...como recurso...
- Deja de hablagr cagadas...y escuchame. Ogé se le unió a Victor en Francia luego del pgroceso, navegó con él pagra Guayana, pegro el secgreto de todo no está en un bgrujo voudú. Es Sofía... - Por La Habana...
- Comienzas a entender. La grazón por la que escgribes sobre una Ciudad Navegada es la misma de esos autogres que citas, incluso yo. En efecto, esa pléyade de jagrdines encantados, puegrtas interdimensionales que se abgren ante elegidos, eso queVictor Hughes tgrató de grecgrear en Cayena, está acá, nace acá...es acá...
- ¿Pero como Sofía entonces?
- A cause du troisième jardin...
- Claro, ella interactuó con algo así acá en la Habana, aun cuando no se refiera, ella le dió las coordenadas a Victor Hughes para...
- Como decía tu amigo Cogrtazagr... “embestigr el pagralelepípedo de nombgre grepugnante”...
- Como un toro triste... De repente Carpentier se animó ante la visión de un hombre de mediana estatura vestido con camisa de mangas cortas y pantalón, ambos completamente grises que atravesaba la plaza en franco intento por alcanzar la calle Oficios.
- Tengo que hablagr algo con él...- musitó en son de escusa y despedida. sacó un par de billetes y un puñado de monedas apuradas, las vertió sobre la mesa mientras se ponía de pie.
- Dale, nos escribimos...- ya embestía la puerta cuando me vino la pregunta- ¿puedo usar esto en la bitácora? Se detuvo, con la mano en el picaporte y reflexionó un segundo...soltó la puerta aferrada...
- Si obvias los detalles que no deben decigrse, clagro...
-Bueno, pero a mí me puedes decir... ¿dónde está el Tercer Jardín? Puso cara de vinagre...musitó un “se me va a ir...” que no afectaba para nada el hilo de su conversación conmigo. A fin de cuentas el otro siempre tendría tiempo para él... Se acercó nuevamente a la mesa y sacó una pluma del bolsillo, garabateó una dirección sobre la servilleta, en el conocido de que debería yo deshacerme de ella inmediatamente.
- Echa la segrvilleta a la bahía cuando salgas. - me comentó desde la puerta. - Alejo - se detuvo- ¿cómo sigue la resaca?
-La pgróxima vez tomagremos vino...- prometió al salir finalmente. Ya en la calle lo ví casi correr, Oficios mediante... La servilleta arrugada pasó al bolsillo. Tomé 25 centavos de la inusualmente generosa propina. Eran solo 6 cuadras, pero en el camino había una excelente dulcería.

Relatoría Oficial No 2.

2011-04-08T13:50:00.001-04:00

01 de diciembre de 2010 16:22

-Esto es increíble, lo antes nunca visto en el programa!!!!! El lunes contamos con la compañía del excelso maestro Ingeniero, y hoy...
-Hoy qué, Amaury???¿¿¿¿ Nunca has visto este tipo de cosas??? ¡¡¡¡Qué poco has vivido!!!!!!
-Es que me cuesta creer que esté usted en mi programa....estoy estupefacto.
-(Wow, Amaury está leyendo más. Incluye palabritas como estupefacto en su vocabulario) Amor, lo menos que una puede hacer cuando le dedican una canción en un programa como este, es venir hasta acá y hacer la serenatada de manera inversa..
-Es verdad, tienes toda la razón.
-¿¿¿Amaury??
-¿¿¿Sí???
-Sigues con la maldita manía de tutear a la gente sin conocerla....
-Es verdad, lo siento...(acá Amaury se tornó color tomate)
- Quieres que llame al maestro??? ¿¿¿Dime???¿¿¿¿Lo llamo???
-¡¡¡¡¡No, por favor!!!!!!!!!!!¡¡¡¡ Me puede costar el trabajo!!!!!
-Entonces compórtate como todo un conductor de TV y déjate de faltas de respeto.
-Lo haré.....lo haré...no me trate así, por favor, soy muy sensible...
-¡¡¡¡¡¡Por dios!!!!!!!!! ya no sé qué pensar....Sigamos por favor, que ya esto me está aburriendo... -Ok, ok....quiere cantar desde el asiento o se subirá al escenario????
-Yo soy una personalidad..cómo pretendes que cante desde este estrado??? Hazme el favor y llévame cargada hasta el escenario que me duelen las piernas. -De inmediato -Así está mejor... -¿Qué cantará? -Mejor calla y solo escucha:
Tú sabes bien que soy como soy, pero sigo regresando a casa. Si ves mi amor que otra vez me fui, me fui sin entender qué pasa, en tu corazón se esconde mi país y el jardín que me conduce a casa..de vuelta a casa....

Relatoría Oficial No 1.

2011-04-08T13:47:00.001-04:00

Lunes, 29 de noviembre de 2010 11:22

Buenas noches, hoy estamos transmitiendo desde la casa‐museo de Lezama Lima, acá en Centro Habana, una nueva emisión de nuestro programa “Con dos que se serenateen”, hoy contamos con la excelsa presencia de esa ilustre figura de la serenata cubana que es Ingeniero. Buenas noches Ingeniero, bienvenido a “Con dos que…”
- Buenas noches Amaury, encantado de estar acá…
- Para nosotros es un honor.
- Yo lo sé, por eso lo hago.
- ¿qué nos traes en materia de serenatas?
- Mira, entre las nuevas tendencias de la serenata moderna se ha ganado espacio propio la música cubana alternativa. Pensar en serenatas sin que nos venga a la mente el trabajo de artistas como Yusa, Kelvis o David Torrens es prácticamente imposible.
- Coincido contigo Ingeniero, creo que estos creadores han dado nuevas dimensiones a las serenatas telefónicas y electrónicas llevándolas al nivel de un arte.
- No me tutees, Amaury, no te he dado confianza.
- Disculpe maestro.
- Solo no lo hagas más, detestaría tratarte como a una dependiente de Sylvain. Tampoco quisiera pisarte los converse.
- LOS CONVERSE NOOO!!!!
- Se un buen chico entonces.
- Sí Obi wan…
- Entonces…
- Qué
- Mijo que dirijas el programa, ahora me tienes que proponer que recomiende una serenata y yo…
- Ah, sí…verdad.
- Mira, toma mi copia del libreto, estúdiatela.
- No, no, ya lo tengo.
- Ok, bueno, procede.
- Anjá…maestro…¿podría UD…?
- Eso está mejor
- Eh…
- Nada…
- Entonces, que nos recomendaría…
- Depende de la persona a quien esté dirigida la serenata electrónica, de las circunstancias vividas en común o de las que se desean vivir. La selección de la serenata a implementar también debe estar en correspondencia con el mensaje que se desea enviar al receptor, en este caso la serenateada.
- Pónganos un ejemplo de ello.
- Por ejemplo a La Navegante yo le dedicaría esto: Amor…de Yusa
- Ataca guayacán!!!
- Amaury…¿qué le estás poniendo al café?
- Lo lamento, me dejé llevar…proceda maestro…

Tantas veces he querido atar los sueños a la realidad, será que no es mucho más que lo que hallé. Cuanto quedará de aquellas nubes que narraban su ilusión sin tanto cuento y tanta mentira. Tanto que busqué una salida, tanto de mi dejé escapar sin darme cuenta que era todo. Ahora me regresa el universo de saberte aquí conmigo para volver a amar. Cuanto habrá de lo infinito para perdurar, cuando de ayer cuanto de hoy tendrá mañana. Si al final debo dejarte ir como lastima tanto invierno, cuando ha de ser adiós cuanto desierto. Una salida, tanto de mi dejé escapar sin darme cuenta que era todo. Ahora me regresa el universo de saberte aquí conmigo para volver a amar. Tanto tiempo te busque y de tanto te encontré tanto tiempo te busque y de tanto te encontré…

La Pupila en el Festín....

2011-04-08T13:45:00.002-04:00

“Los desesperados languidecen anhelando la tormenta, la embriaguez y las heridas” Arthur Rimbaud, "Juventud"

No hay conspiración ni hay concierto entre las luces. Mira, a menudo uno se imagina que aparecer de este lado del extemo agudo de una lente es un poco jugar al Dios mínimo que llevamos dentro. Dejarle salir, explicar sus razones, materializarse en la danza de poses fijas. Sin embargo esa idea implica cierta intencionalidad, cierta elaboración, una creencia consensuada que defiende la existencia de un plan. De un plan no, de un Plan. No es el caso, te aseguro... Si fuera Dios alguno estaría ebrio, loco o ciego, armando el universo a retazos de conciencia, fogonazos de inspiración épica y, más aun y bien, raptos de insana lucidez. Quizá no es eso precisamente lo que quiero decir, sospecho que construyo toda esta antesala rimbombante tan solo para retardar un poco el momento en el que comprendas que me voy a desnudar, que me voy a desnudar y como lo voy a hacer. Anticipación erógena si quieres, truco de cortesana avezada con el que enciendo la lujuria de tus dedos: Sí, puedes creerlo, esto que está acá es simple e infinitamente, el cuerpo desnudo de los días que cargo. La sonrisa complaciente ante tu moneda. Este que te cuento soy yo y mil otros mismo, siempre, yo y mis adversarios, yo y mi antónimo, yo y mis circunstancias (el viejo Gasset, asomando la oreja peluda). Mi utopía de piernas abierta no escatima candiles para tus ojos privilegiados. Siéntese ud...¿desea beber algo? Acomódese para el festín. La Habana, 10 de noviembre de 2010

Lógica

2010-10-12T00:20:00.004-04:00

para, por, con, contra, con, sin, a, ante, de, desde P.

La Esperanza es siempre filosa, concisa, letal daga.

Como un Haiku desenfundado desde la sombra

imprevista.

O como la tibia evocación de tu pelo

habitando la espalda de mis párpados.

De ello claramente se infiere el costo de tu milagro,

de tu permanente injerencia

en los asuntos internos de mi silueta,

de tu huella sentada en mi ejercicio

de la utopía

No cabes en el viento... debo advertirte... Fantasma.

Te enquistas en la piel de esa hoja que me hiere.

También

Tú

Toda

Eres

Volar

Misiones I

2009-06-15T13:42:00.003-04:00

I. Planteamiento de la misión:

Crnel. Josh, operativo de la OSS:

Ud se encuentra en la entrada del Cine Chaplin y ve llegar a Chico Forever el de Gente de Zona con su séquito de admiradoras, choferes, clientes, agentes y guardaespaldas, que vienen por la premier de un filme cubano francés dirigido por Kosta Gavras en el que él mismo tiene un papel.Entre esta turba de gente que lo sigue, ve a la muchacha de sus sueños del brazo de él. Por supuesto, ella no lo mirará si está del brazo de Chico Forever...de hecho no lo mira nunca.Su misión es separar a lu chica de sus sueños de Chico Forever y llevárstela de allí a un lugar en donde puedas terminar de conquistarla. Esto es, dentro del Chaplin y antes de que se acabe la función.

Buena Suerte Crnel.

La Administración

II. cumplimiento de la misión:

A la Administración:

1er paso: saco del bolsillo mi libreta de ideas y la privo de una hoja...2do paso: escribo un anónimo para Chico Forever donde lo llamo estúpido, (des)culturizado y la ofensa mayor que puede recibir: perro...3er paso: me cuelo en la sala, tiro una mirada a la pantalla (lo que esperaba: un thriller político en el Triángulo de las Bermudas) y avanzo hasta el "entourage" (para nada de la HBO) del Boy Para-siempre y le digo que salga al baño un momento...4to paso: le enseño la nota, me quedo a sus espaldas con la escoba entre las manos, veo como le sube la sangre a la cabeza y le empiezan a sudar las cadenas y cuando se vira para verme, le plantó un palazo en la cabeza y lo dejo con la palabra navegando en el desmayo...5to paso: me visto con su ropa, me pongo sus gangarrias, me engancho el celular y los dientes de oro, sitúo el relleno en el calzoncillo y salgo hacia mi asiento...6to paso: en la oscuridad del cine, la muchacha me toca la entrepierna, me toca los dijes, me toca el Nokia, y palpa la billetera en el pantalón... ¡Hurrah! Soy Chico Forever... Aprovecho para pasarle un poco de cocaína en una bandejita de plata...7mo paso: mareada la saco de la sala, la llevo al pantry (y garantizo merienda), le meto mano, mientras me agarra por las caderas, bajando hacia el bolsillo derecho donde yace la billetera (jejejé)... Se deja...8vo paso: ¡ejem! Rent a video...9no paso: digo que voy a asearme al baño y aprovecho para ahogar al Boy en una taza... Será noticia, pero con cocaína la mantendré engañada toda la vida...10mo paso: el aire en mi rostro, la jeva bajo una mano, un seno en la otra y, bueno, tuve éxito porque 1) soy un animal y 2) el filme era un bodrio...

el Crnel. Josh

Migas de pan (pieza)

2008-12-30T15:30:00.001-05:00

Todos eran cómplices, las palomas de las plazas, el desconocido de las gafas, el violín ausente y mis propias palabras, un cebo propicio anzuelo incluído...palabras como "felicidad", "regalo", "deseo", "festín" ya gastadas al tacto y el gusto, poco de misterio podrían albergar, herramientas pulidas del uso enmohecido de la trivialidad momentánea. Códices descifrados...

continua en...

Entendiendo diciembre

2008-12-17T16:58:00.002-05:00

Parado en el borde del Mundo...

Los cielos rojos... nubes propicias... sombrillas voladoras...

Charlie Parker

2008-12-01T20:43:00.002-05:00

Pues yo nada...a veces me miro el espejo tan solo para encontrar la mitad de mí que decida tomar turno al frente de esta "comisión valorativa", de este juicio congelado, de este jurado imparcial y cruel a la vez que es la realidad objetiva. Y tantas mitades soy...imperfectamente situadas dentro de categorías que David Torrens intentó resumir (triste empeño) dentro de su "bufón" y su "trágico" que son, a estas alturas, los hemisferios de mi rostro.

Hay noches en las que sueño estar completo, utopía, lanzamiento, intolerante idea llena de luz...todo una farsa de mis sentidos que anteponen anhelos al ejercicio de la objetividad...

Escucho música, leo, trasiego palabras en mis escritos, pienso en nimiedades, deambulo por las calles. Todos son sucedáneos y como tal son eternamente insuficientes, eternamente imperfectos, eternamente dolorosos en si mismos y en la ausencia que no consiguen apagar.

Me siento solo...uno de esos sentimientos. Mi combustible a pasado a ser el mero odio, la necesidad de probar que no me he equivocado, la vocación de resistencia propia del insurgente. Me levanto de la cama por eliminación, por antítesis, por llevar la contraria...

Me levanto y sonrío mecánicamente.

Esos son, también los precios a pagar por la libertad de elegir o la libertad de no ser elegido, como es el caso; y de salir con dignidad de ello. Hay cosas peor que estar solo y quizá una de ellas es la ilusión de la compañía, aunque al final todas las compañías son una ilusión, per sé y la soledad temida es un estado permanente...

Pero hay ilusiones e ilusiones y yo, por una vez, quiero escoger las mías.

Son las 3 pm del lunes 1ro de diciembre de 2008 y yo miro al mar a través de las ventanas...costumbre harto enunciada como para no parecer un recurso literario. Miro las olas de demente metal y escucho, agazapado tras su puerta, a Charlie Parker.

Quizá la locura...

300

2008-11-11T19:45:00.000-05:00

El Centinela en la bruma,

Ned Land y su arpón,

la Anciana de encajes,

el Borracho en el fondo,

la Novia en el umbral,

el libro sin anaquel,

El Anzuelo y la Carnada,

Hemingway y Picasso.

Todos, sin confabularse siquiera,

conspiran, desde tu llegada,

hacia tu Llegada;

Esa manifestación de un

Milagro

que no ha acaecido en

nuestra edad

Y que por tanto no puede

ser predicho,

o materializado en la conciencia

de los mortales.

Elegía del no ser.

Esperanza y emboscada.

La tarde es joven

y Ellos, pacientes, saben.

Echar fuera la paloma

2008-11-11T19:32:00.002-05:00

...Y en otoños como este, salir a la calle, la estepa, la selva y todas sus variaciones y metáforas parlantes. Tomar el lazo corredizo, las puntas envenenadas, la red, el puñal. salir a cazar Palabras sobre el cadáver tibio de la tarde.

Palabras...Palabras, sí...Ese jjuego de niños, esa lluvia incandescente de agujas. sin sentido...ni origen...ni destino.

atraparlas, digo, para ofrendarlas en los altares, o gastarlas al teléfono, o susurrarlas en los recintos propicios...

En ello residía el verdadero sentido y deleite de todo este Universo al que nos condenaste.
"Cacería de versos" le llamábamos...

Alma

2008-10-02T10:43:00.001-04:00

Consigno de esta manera mi epifania. Era el Bajo G de los geógrafos, aquel para turistas, locos, amantes obscenos, obreros de la palabra. El G de las fuentes áridas y los zapatos de bronce olvidados.

Las 19:12 h: En Calzada y G, entre el Hotel Presidente y el Ministerio de Relaciones Exteriores, justo detrás de lo que fuera estatua de Tomás Estrada Palma hay existe una fuente y sobre esa misma fuente, sentado en una postura imposible, creí ver a un niño de unos 10 años con un saxo tenor en las manos.

Epifanía sí, visión profética si se quiere...

Un niño de ojos pícaros, con camiseta de boxeador y la cara de Ignacio Villa, que se desvaneció en el aire simple, entre un aplaudir de pies descalzos.

Fue solo y cuando arribé a salvo al muro del portal del Hotel, cuando la nota pícara del saxofón logró alcanzarme...

Profecía entonces...

La reconstrucción de los hechos

2008-09-20T17:52:00.004-04:00

Ok, me rindo, punto final.
Demostrada la afirmación compartida de que Temperamento es la mejor banda de Jazz en activo en este país. No hay nada más que decir, cerrado el capítulo y hablemos de otra cosa...que, a fin de cuentas, los que fuimos al concierto del sábado en la noche en el Amadeo fuimos privilegiados testigos del ejercicio del genio magnificado, abrumador. Fuimos humillados con cada nota, demostrada nuestra mediocridad incluso como espectadores incapaces de asimilar toda la riqueza que el talento de estos músicos ponía ante nuestros atónitos dedos.
¿Detalles? No vale la pena... ¿no te estoy diciendo que ni siquiera estando ahí pudimos darnos cuenta de todo lo sucedido?
Para empezar, el sabor de un encuentro como este se siente mucho antes de que se llenen los asientos y se atenúen las luces. Afuera del teatro merodeaban los reencuentros, a fin de cuentas el público del jazz no es desconocido, sino hacienda de sueños, compartidos entre algunos que, sin ser pocos, se conocen como los habitantes de la más recóndita aldea.
Besos, sonrisas, intercambios de teléfonos, comentarios. Todos parecían compartir un secreto en común que los transformaba en la misma masa codificada.
Adentro la temperatura atenuada “para protegerle la voz al artista”, como es costumbre, no alcanzaba a mitigar los rigores de un verano esbozado en la meteorología pero instaurado de facto en el alma.
Roberto comenzó con un puñado de temas conocidos y no tanto. Los solos se sucedían con intensidad, ejercicio manifiesto del dominio. Para empezar Zalva, conmutando entre 5 instrumentos, como si nada. ¿Has oído hablar de un hombre que toca 3 tipos de saxofones, clarinete y flauta? Es una pregunta retórica.
En un momento determinado acopló a Guayo y su percusión y set de efectos sonoros. Como todos los conciertos de Temperamento, Roberto disfrutó a plenitud de su inveterada costumbre de interactuar con el público, así ante la entrada del cajón y al presentar el número, comentó que estaba dedicado "al país de Bulgaria" interrogando a la asistencia si había "alguien de Bulgaria por ahí".
Hasta ahí era un concierto normal, es decir, un concierto normal de Temperamento, lo cual equivale a decir que era magnífico, pero este adjetivo no fue suficiente luego de que J.L. Chicoy tomara la guitarra eléctrica.
Con el jazz pasa algo (estuvimos comentándolo en la sobremesa) el melómano no se siente exaltado por las notas sino todo lo contrario. Escuchar jazz, sentir como te corre por las venas te lleva en muchos casos a un letargo similar a un trance hipnótico, en el cual todas las imágenes pueden desaparecer y las notas toman la batuta de tu cuerpo, eres todo oído, literalmente.
Algo de eso me sucede personalmente, he tratado de explicarlo, comparándolo con los sueños de opio que describe Conan Doyle o Poe, pero no es lo mismo, cuando entras en Trance con el jazz, tienes percepción de tu entorno, pero simplemente carece de importancia, solo la música importa.
En esos dos temas con Chicoy experimenté personalmente la cúspide de mi trance personal y aquellos que me acompañaban en el concierto (algunos de los cuales era "vírgenes" o sea, que venían a un concierto por primera vez) admitieron experiencias similares.
Rober mismo entró en trance un par de números después acompañando piano y voz en un lamento, luces bajas, y la mano derecha al cielo, pero bueno, Rober toca con una mano como otros solo pueden aspirar a hacerlo con dos.
Luego se levantó lentamente y dirigiéndose al público dijo: "ahora, antes de terminar, Ramsés (baterista) les va a explicar dos o tres cosas ahí". Acto seguido Roberto y Zalva dejaron la escena, las luces se detuvieron y amainaron y solo una enfocó directamente a Ramses, que comenzó CON LAS MANOS DESNUDAS a hacer un solo de batería que detuvo el río del universo. por 6 minutos. Durante ese tiempo y casi sin notarlo seguimos la evolución de sus dedos sobre los parches, sin aliento, hipnotizados, dormidos acunados por un sueño de tambores.
Luego lentamente y sin dejar de tocar, las luces subieron, los otros músicos regresaron y Ramses aferró las baquetas una vez más para, sin perder el ritmo, emprender el último tema de la noche...
O eso creímos nosotros, que, tras la salida de los músicos, saludos y fotos, nos negamos a irnos a ritmos de "otra, otra".
Roberto salió, seguido de la banda...
"Ok, que quieren que toque..."
Los gritos se solapaban: "Zamazú" afirmaron a mi izquierda, arriba, a la derecha...
Una voz de mujer, imaginada en las gradas altas, gritó "Congo Árabe" moción que secundé a todo pulmón, y bueno, lo siento, es, en definitiva, mi tema preferido...
"70" "¿quién dijo que era fácil" "pa que no hables" "El Niejo" todos fueron propuestos...
"Eso mismo digo yo" soltó Zalva "¿quién dijo que era fácil?"
Roberto le puso coto al asunto llamando la atención sobre un tema de fondo: "Espérense un momento, porque está Zamazu y Zamazamazu, cual de las dos..."
Con una mano ensayó los primeros compases de "Zamazamazú" en el piano, el público se animó "esa, esa".
Tocó 3 canciones más "Congo Árabe" (qué para mi leve decepción fue menos intensa y más corta que la versión que aparece en el disco), "El Niejo" (en la que cantamos a coro como si de David Calzado se tratara) y, finalmente su clásico siempre repetido y pedido: "70"...
A estas alturas llevo ya varios días intentando exorcizarme de estas melodías, cada vez que me distraigo resulto invadido por las notas y me sorprendo tarareando...espero que esta terapia de resultados. Tampoco me ayuda el que no deje de escuchar sus discos...

Al Raschid

2008-09-17T17:58:00.001-04:00

Por este medio pongo en vuestro conocimiento información relativa a una serie de eventos de los que fui infortunado y casual testigo.
El 6 de septiembre del presente, a las 23:15 h, encontrábame yo a la espera de un ómnibus en la parada cita en calle Línea entre A y B.
A tales horas y a pesar de ser el día sábado, el lugar estaba totalmente desierto, encontrándome con la única compañía de una adolescente extravagantemente vestida, al menos para mis cánones, la cual arribó con diferencia de minutos después de mí, proveniente del lado de la calle G.
No intercambiamos miradas o comentarios previsibles , no me inquirió por la hora o por la posibilidad de haber perdido algún bus. Quizá fueran barreras generacionales o subculturales las que nos impulsaron a fingir que el otro no estaba ahí. Quizá fuera ese el comportamiento de rigor.
Estaba oscuro y no lo vimos llegar, quizá se materializó desde la sombra misma. Era un traje andrajoso y una barba arremolinada, eran los ojos de Lezama bajo la sombra incierta. Eso era...
El Mendigo, supongo que lo fuera, extendió el puño cerrado ante los ojos de la joven y antes de que alguno pudiera acertar la solidez de una moneda, dio a la luz un mendrugo de pan sobre la palma de su mano.

“Para resistir Iluminada- afirmó- debe reconstruir la Esperanza desde la Desesperación: como un deber (es un deber) como un juicio.
Debe hacer oficio y fe de la Esperanza como necesidad fisiológica y motor de vida en suma. Solo la sistematicidad salva...
De otra manera no es posible resistir, no es posible, la vida es demasiado sórdida, demasiado banal, demasiado...
La confianza en lo imprevisible es un analgésico y, por tanto, clínicamente útil.
La respuesta ante los círculos cerrados y los callejones sin salida es siempre reinventarnos, cualidad, la de Proteo, que solo te será otorgada a cambio de la misma Esperanza, que es, también, la propiedad que tienen determinadas manifestaciones de la sustancia, de atrapar la luz de los Sueños”.

Los faros del autobús que llegaba acertaron la penumbra.
Un gesto de prestidigitador y carterista deslizó el Mendrugo en el sorprendido bolsillo de la mujer. El Mendigo huyó doblando B arriba en dirección a la nada.
El Bus también huyó sin que decidiera tomarlo.
La muchacha hurgó en el bolsillo por unos segundos dejando entrever la posibilidad del mendrugo en su puño cerrado.
Miró a ambos lados, nunca a mí y cruzó la avenida. Tomó Abajo hasta el mar, mientras yo seguí hipnotizado el péndulo de su brazo derecho.
En el Malecón, sin que mediara la apropiada advertencia que me hubiera permitido impedir a tiempo el acto, lanzó el pan en su palma a la espuma incierta con un gesto amplio como el que usamos para aventar granadas o rosas.
Hago constar todo lo anterior a la espera de que sean adoptadas las medidas pertinentes al efecto, teniendo en cuenta la gravedad de estos eventos. Como bien sabe, la Esperanza es altamente contagiosa y el agua un vehículo propicio.

Respondiendo Posdatas...

2008-05-12T13:24:00.002-04:00

Un beso...

PD: o,, o, este,,, este,, qué te parecen dos ? :)

Dos es la dosis exacta para el recuerdo, dos impedirá que, a pesar de la prudencia, resista el impulso o el castigo infinito (para ambos) de olvidarte. Dos te pondrá en mi nómina de pagos a principios de mes, en mi libreta de abastecimientos, en la plantilla de mi fábula de Esopo. Dos te pondrá a tiro de mis cañones, a 42 Km y 195 m, dos pisará el acelerador, abrirá las llaves, soltará las amarras, iniciará la ola, desencadenará el motín, limpiará la recámara de mi arma (¿alma?). Dos soltará a los perros, saltará la cerca electrificada, establecerá contacto con Houston, encontrará el tesoro, regresará a la tierra. Será la arenga en todas las manifestaciones, salvará a la damisela en todos los cuentos, hará los 12 trabajos con más eficiencia y calidad que el tal Hércules y será debidamente recogido en Mitos y Leyendas, con prólogo de Robert Graves. Así pues, y ya que preguntas, dos, sin ser suficiente más que como comienzo, será lo más atinado.

Mensaje en una botella...

2008-04-28T11:09:00.002-04:00

En Marianao, cerca de la casa de unas primas de mi papá donde íbamos casi todos los años, vivía un señor que tenía tres gatos de estos, simpatiquísimos. Les había puesto los nombres de los Marx Bros: Groucho, Harpo y el otro que nunca recuerdo, eran animalitos mansos y de pelo suavísimo, casi terciopelo !y con unas caritas! jugaba yo mucho con ellos y jamás me arañaron, quizás reconocían a un congénere.

Ahora, al comprender cuanto dependo de un mierdero par de cristales para ver las cosas que escribo o las que quiero observar me doy cuenta (una enésima vez más) que aquel señor se fue y se murió en España, que las primas de mi papá están hechas unas viejas chochas, que mis padres ya no están y me dejaron, que mi sobrino tiene novia, que no puedo jugar tennis como antes, que la música que me gusta está demodée y que mis años -a cada rato, por joder- me pasan la cuenta de los inviernos que me quedan. Dicen que así es la vida.

Menos mal que existen los recuerdos.

Perdone el amigo las ausencias, siempre se le pensó.

PS: De los gatos nunca supe que pasó con ellos, pero no me preocupo: somos animales fuertes.

Cuento Gótico

2008-04-02T16:46:00.002-04:00

Era el final, el Enemigo Público No. 1 fue sacado a rastras de su inhóspita celda. Sus verdugos lo desnudaron y le hicieron vestir las infamantes ropas azules de los condenados, le encasquetaron una gorra de Industriales y lo lanzaron sin contemplaciones a la Plaza, abandonándolo al furor de las masa homicidas.

Imputaciones que hacerle a Borges

2008-03-28T09:30:00.002-04:00

I

En la cima de la Verdadera Ciudad, el día 174 de un año bisiesto, el Aleph se manifestó en el mármol de un banco mínimo y abandonado en la inmensidad de una explanada afuera del colegio de La Salle, en la Iglesia de Jesús del Monte.

¿Quién puede fumarse en paz un beso lunar o inventarse Odas Mínimas, con la Ciudad transpirando sus luces entre bocanadas de smog necesario?

Tendida, Desnuda, no pudo Goya pintarla así...con el filo del alba en los ojos.

II

Bajo la Verdadera Ciudad y quizá solo por un segundo, el Zahir fue, a todas luces, el par de ojos negros de una Muchacha sentada en una larga canoa de piedra fundida.

Anochecía...

Guía de Navegación para Turistas . Capítulo 4, Sección 3.

2008-03-22T09:11:00.004-04:00

¿Cómo reconocer la llegada de la Primavera a la Ciudad?

De acuerdo con estudios climáticos, sociológicos y demográficos, existen 14 indicios probados de la llegada de la Primavera a la Ciudad:

Ya no hay frentes fríos.
No hay ciclones todavía.
de hecho, los meteorólogos lucen aburridos en el reporte del Tiempo.
La sección de Entomología del Museo de Historia Natural parece haberse mudado completa para la lámpara de tu cuarto.
Tus amigas de la secundaria, tus primas, tus compañeras de la oficina, la secretaria de tu Jefe y la vecina solterona de los bajos, comienzan a mirarte con cara de carnero.
La rotonda de la Ciudad Deportiva empieza a oler a hierba mojada.
En la televisión ponen tennis, gimnasia artística, patinaje sobre hielo, los dias en que toca baseball.
Hay más escombros en las esquinas.
Mucha más gente que de costumbre, comienza a hablar mal de los Industriales.
Todas las semanas suspenden un concierto.
La Chismosa del barrio difunde rumores sobre embarazos, derrumbes y paros respiratorios.
Lavas muchas medias.
Circulan 2 veces más bomberos y 3 veces menos policías por la calle.
Comienzas a escribir bobadas sobre la primavera en tu blog.

Nota: La presencia de cualquiera de estos indicios en solitario, puede ser coyuntural y no estar ligada necesariamente a un cambio de estación, la presencia de todos a la vez, es indicio inequívoco de la llegada de la Primavera.

La Llegada II

2008-03-18T09:33:00.000-04:00

Desesperado huí por los pasillos intentando escabullirme hasta mi refugio, sintiendo sus pasos reptar detrás de mí.

Cerré la puerta apoyando el cuerpo en barricada inútil. Corrí cerrojos y activé alarmas rústicas. Empujé contra la entrada a la vieja máquina de coser, a la cama y su colchón, a los libros todos, a la decrépita máquina de escribir Underwood, a los lapiceros y a los tapices medievales dibujados por mi sobrina, a un clavel marchito y a la caja de ajedrez, al televisor panda (con al menos 2 programas de entrevistas, una serie de moda y un juego de baseball aun rodando adentro). Arrimé a esta improvisada estacada, incluso a los más temidos y sinceros espejos…¿Cuánto vale la Verdad ante el Miedo?

Cubrí las rendijas con toallas de papel, pañuelos almidonados y tiras de antihistamínicos.

Aun así, la temida Primavera que llegaba, continuó filtrándose a borbotones…

La Llegada I

2008-03-18T09:05:00.000-04:00

Los Insectos abrevaban en las márgenes de una de las tibias bombillas eléctricas del Autobús de Todos los Regresos. A largos tragos sorbían la luminiscencia con sus mil bocas microscópicas mientras discutían a grito pelado, con los gestos sordos de sus alas de acrílico.

Para los Insectos, y para aquellos que, como yo, descifrábamos hipnotizados sus signos, la señal era clara: la hora de la Llegada estaba cerca.

Las Ruinas

2008-03-12T17:59:00.007-05:00

A diferencia de otros rincones, portales a incognitas dimensiones disfrazados de ordinario, el Morro es solo eso, un Morro.

Consultada la bibliografía existente al respecto, determinamos que existen diversas explicaciones al fenómeno del Morro. De acuerdo con la más aceptada, los españoles lo construyeron hace siglos, calculando, de manera premonitoria, que la Feria del Libro no cabría adecuadamente en Pabexpo.

Algunas fuentes históricas, sin embargo, niegan esta explicación , apoyando la teoría de que los españoles se habrían tomado el trabajo de acumular este impresionante montón de rocas y de disponerlo de manera tan artística con el solo objetivo de fortificar el acceso al puerto de la Habana.

Esta irracional hipótesis, por supuesto, es rechazada de plano por la mayoría de la comunidad científica, que esgrime en contra de ella el argumento de que de ser, en efecto, una construcción defensiva, la flota británica en 1762 no se la hubiera cargado y seguido con su asunto con tanta facilidad.

En la última congregación de académicos alguien sugirió la naturaleza castrense de los cañones que asoman en todos los rincones, pero el argumento fue desestimado inmediatamente ante el incontestable razonamiento de que "el Prado tiene leones y a nadie se le ocurre decir que es la jungla".

Como sea, la realidad documentada es que el Morro no cupo en los barcos en los que España evacuó su ejercito colonial en 1898, y que la retirada fue lo suficienemente precipitada como para no dar tiempo a desmontarlo y embalarlo apropiadamente, así que simplemente lo dejaron ahí, encaramado en su peñon.

Con el tiempo los cubanos le encontramos nuevos usos al viejo carcamal, inaugurando así una tradición nacional que se extiende hasta nuestros días y que ha sido seguida por las bolsas de yogurt transformadas en envolturas para meriendas escolares y las paletas de helado que se convirtieron en pistolas de juguete.

Bravata

2008-03-04T14:37:00.000-05:00

Un banco en 19 y H. El proyecto 23. Un rincón olvidado del Morro. Un baño en un viejo edificio en Calzada. El mar frente al Hotel Panorama. Guanabo, cerca de unos pinos. Un parqueo, una acampada, un muelle y una reja. Todos los parques, los cines, todos los metros del Malecón, los teléfonos, todas las lunetas de teatros a oscuras, todas las tardes de verano. Por estos, y otros orificios, le hice el amor a esta Ciudad.

Droga

2008-03-02T18:47:00.007-05:00

Domingo improbable, nominal, perdido entre papeles secos, ventanas cerradas y mal café.

La tarde se va a la mierda ante la mirada impávida del monumento a Maceo en G y Malecón cuyo caballo mueve la cola de bronce quizá para darme aliento, o seduciéndome para que juntos nos robemos el diamante defectuoso en la torre de Casa de las Américas.

Lo siento, no puedo salir a jugar, estoy castigado.

Es el hastío, que me gana. Aparto cristales, remodelo la música. Dejo que Djavan se entienda con las luces de sodio, con las voces y las campanas y con el ruido del tráfico urbano, él sabe...

"Açaí
Guardiã
Zum de besouro
Um imã
Branca é a tez da manhã"

Ya no me herirá igual de fuerte la página en blanco...

Spot de "Andar la Habana"

2008-02-27T19:03:00.002-05:00

Refieren los anales de la Capitanía General de Cuba, que para 1770, año en que el Barón Johann von Kessel se instalara en la Isla dando comienzo a la leyenda del Castillo de Bellavista, ya era, el Café de 23 y 12, la recia taberna de piratas que todos conocemos.

Malecón

2008-02-26T21:08:00.003-05:00

La Ciudad es una puta gozosa, de costas abiertas siempre ansiando ser deseada, penetrada, poseída por una turba lujuriosa de Olas y Hombres; para gozarse perdida bajo el torso desnudo del Mar y preñarse de edificios mestizos y plazas bastardas y de toda esta Babel de gemidos hirvientes.

Temida era la Ciudad en sus deleites y temido era el Mar que la cabalgaba, y es así que los cautos diseñaron el Muro, como un inmenso cinturón de castidad en la loca cintura de esta Diosa.

Pero la Ciudad Verdadera, ardiendo en la Noche, eyacula sueños en cada rincón y nos conduce al Muro, ahora invadido de nuestros festejos y para siempre abandonado por su propósito primigenio, como un fusil poblado de flores.

21:06

2008-02-26T21:01:00.001-05:00

Las luces han muerto de inanición y en mi cuarto chirría un Haiku, ya saben uno de esos insectos endecasílabos, abro la gaveta en la que parece haber hecho campamento y lo dejo que escape de un salto:

“Incluso en mi ciudad duermo ahora como un viajero.”

Tal y como imaginaba, era enorme…

Confesiones de un editor borracho

2008-02-25T18:18:00.006-05:00

Michale Ende estaba parado en el portal del cine Yara. Honestamente no tengo ni idea de como llegó ahí, tampoco es que importe mucho. Ahí estaba el viejo truhán con sus espejuelos a media ceja y su barba de expedicionario de la Kon Tiki.

Y en eso se le acerca Bastian. Es una bola de sebo sudorosa, de cara colorada y pullover manchado, nada que ver con aquel modelo adolescente que pusieron en la peli.

Igual, venía con un helado de a peso de esos que venden en el Kiosko que está detrás de la parada de la 222 y como había tenido que hacer tremenda cola y era un gordo parásito, estaba de mal humor, por lo que fué bastante grosero al pedir indicaciones sobre una dirección. Michael Ende se molestó y decidió perderlo.

-Mira- le dijo- sigue recto por el frente del"Habana Libre", dobla en la esquina y coge 25 abajo por todo el lateral del hotel. Pasa la parada de la 2 y una cerca de pirle que hay ahí y sigue hasta que llegues a la esquina del hotel Saint John's. Vas a ver un parque y enfrente dos toldos. Uno es un Sylvain y el de al lado es adonde tu vas. No te fijes en los libros que hay en la vidriera, entra y pregunta que ahí es donde venden pizzas.

Así fue como realmente empezó "La historia sin fin".

La Cosa Perdida...

2008-02-22T09:07:00.005-05:00

Esta mañana un click erroneo (bien se sabe que los marinos con pata de palo somos bastante neófitos en esto de "navegar" por la Red) me lleva de regreso a las páginas de Shaun Tan:

http://www.mirroroftheworld.com.au/imagination/begins/lostthing/pagebypage.php

Hoy te regalo un libro que (igual que yo) no es como los otros.

Proyección

2008-02-21T11:06:00.001-05:00

En el portal del Chaplin acampaban los Nibelungos, esa tribu de espectros bajados de la Luna. Se apretujaban bajo la lluvia de faros, añorando la oscuridad de las Salas, pues es el de los Nibelungos el más nocturo de los pueblos. Sombra que en las Sombras a las Sombras va…

Heterogénea congregación, Babel de subculturas, edades, credos. Los Nibelungos no descienden de un tronco étnico único, son la conjunción de muchas nacionalidades: Jubilados, Estudiantes, Freakies, Vampiros, Masturbadores, Enamorados, Locos…

Esa ralea, en comunidad aletargada sobre las losas de mármol, soñando sus pantallas de plata. Espera…

Al fin se enciende la luz mínima de la taquilla, alguien descorre el pestillo a las puertas de vidrio. Comienza…

Distancia

2008-02-20T18:15:00.004-05:00

Ayer, mientras esperaba un omnibus en una hastiada parada, un conductor distraido me arrojó esta canción por la ventanilla:

"Tuvo la distancia un corazón, no sé por qué razón, quedó cubierto por las aguas. Creo que vivía enamorado y solo, pero su amor fue una hoja que el caudal llevó.

La vida pasa así, como los ríos que hacen su camino desigual y largo.

Quiso refugiarse en un rincón del tiempo que pasó, como las aguas de los ríos, pero recordando se ha quedado, lejos, hablando solo del dolor y de empezar de nuevo.

La soledad es también como los ríos que hacen su camino desigual de piedras en el fondo y ancha realidad que quedará sin agua"

No fuí al Mella la noche del "Alguien me habló de amor" y solo tengo recuerdos borrosos de haber visto a Xiomara Laugart en la TV en los 90's, pero me apunto inevitablemente bajo la bandera del que diga que tiene "la voz más profunda y devastadora que haya resonado jamás en esta Isla". Sus canciones son himnos inevitables desgarradores, deben ser cantados de pie y firmes, como un canto de batalla, porque también eso es el amor.

Starbuck

2008-02-20T14:32:00.008-05:00

Mi maletín cayó de un avión que cubría la ruta entre San Juan de Puerto Rico y Nueva York. Por eso habla en spanglish y le mira el trasero a las mujeres y jura “por su bolsa madre” que Carlos Santana es el mejor guitarrista del mundo.

Mi maletín prefiere que le llamen “bolso” aunque suene femenino, porque para él “los maletines son sacas rígidas y estiradas, pobladas de papeles y poseída por un ejército de hombres de camisas a cuadros, que nunca corren riesgos o suben al autobús” y mi maletín es, por sobre todas las cosas, un aventurero.

Mi maletín (yo le sigo llamando así, solo por verle rabiar) es un microcosmos dormitando dentro de una nebulosa de lona negra.

Mi maletín, por el que vagan libros viejos, papeles anónimos y la novela en ciernes que me catapultará a la fama, las revistas de un chicano profesor de la A & M University y todos los vestigios de mi mundanidad: una caja de mentitas mojadas en la lluvia, mi cepillo de dientes, un puñado de preservativos sueltos y un boleto del Festival anterior, trastocado en involuntario marcador de mi diccionario de francés.

Mi maletín, mi escudo, mi morral, mi almohada y cobertor, mi Sancho Panza, mi Cueva de las Maravillas, mi Teddy Ruxpin…

Graffitti

2008-02-19T19:30:00.005-05:00

Navegando paredes me encontré este cartel:

"Quiero hacerte lo que la Primavera le hace a los Cerezos"

Nunca en mi vida he visto un cerezo y la primavera me es tan ajena como la sutilidad que requiere en esta tierra el distinguirla del verano, pero igual, te trajo a mi memoria pues yo también deseo verte florecer.

Así, a falta de flores, te regalo muros.

Trampas del Tiempo...

2008-02-19T14:07:00.003-05:00

Los parques no corresponden al dominio de este mundo. Son países en sí mismos, ciudades de otra dimensión en la que las magras reglas que rigen la existencia diaria rehúsan aplicarse.

En los parques, por ejemplo, todos los días son soleados, a despecho de este clima ecléctico (como todo lo nuestro) que nos gobierna. Son el Nunca-Jamás de infinitos Peter Pan de rodillas raídas y sonrisa amplia, que vienen con sus guantes, balones, raquetas, poodles, libros coloreados, cometas, chivichanas, cuadernos; a debatirse entre olas de entretenimiento.

Solo en los parques tienen solución los problemas de álgebra, solo en los parques puede lucir soleada la poesía de Cesar Vallejo, solo en los parques los Heathcliffs y las Catherines viven felices para siempre.

Pero más poderosa es la noche, en la que desciende el Largo Hechizo…pues todos los parques de la Verdadera Ciudad son bosques encantados en los que los Hermanos Grimm no se atrevieron a aventurarse.

Así, cuando palidecen los bancos y los árboles se tornan serios, estos rincones de la fantasía robados al cemento y las avenidas grises, se pueblan de criaturas míticas: amantes, bandidos famosos o anónimos, bestias y trasgos, depredadores y carroñeros, galanes y asesinos.

Los parques, esos modestos imperios de la magia, son puertas por las que la Ciudad se fuga de sí misma…

Habana 7 y 15 pm.

2008-02-18T17:36:00.003-05:00

La Ciudad, esa falacia de los geógrafos, es apenas una construcciónde los sentidos cercana al espejismo...

La Ciudad es una carcasa magra dentro de la cual, como un caracol de luz se esconde la Verdadera Ciudad.

La Ciudad somos nosotros, los que la habitamos diluyéndonos en sedimentos de memoria que las paredes atrapan.

La Verdadera Ciudad: esta de personas cabalgando los muros simples, es móvil (como en algúna historia de Jonathan Swift), muere y renace a cada segundo, tiene piernas y alas y sueña (¿acaso se equivocaban los poetas?) y recuerda.

Se revela apenas a los Elegidos, a los que salimos a buscarla tras el antifaz de ventanas que la oculta...

Esta Bitácora que te dedico a tí; soñando quizá seducirte para que salgas de mi mano, volando sobre los techos raidos, a cazar esa huidiza Utopía de la que te hablo; es apenas el recuento de mi transcurrir por calles, a guisa de trasnochado Marco Polo.

No escondo mis intenciones, la Ciudad y Yo te hemos deseado desde hace mucho, te acechamos bajo nuestras máscaras cotidianas: un transeunte que pasa, una tonada que escapa de las ventanillas de un auto, la risa del mar en las tardes. Demasiado hemos esperado ya...

Vengo, entonces, a mostrarte la Ciudad que soy bajo mis pasos...