El Centinela en la bruma,
Ned Land y su arpón,
la Anciana de encajes,
el Borracho en el fondo,
la Novia en el umbral,
el libro sin anaquel,
El Anzuelo y la Carnada,
Hemingway y Picasso.
Todos, sin confabularse siquiera,
conspiran, desde tu llegada,
hacia tu Llegada;
Esa manifestación de un
Milagro
que no ha acaecido en
nuestra edad
Y que por tanto no puede
ser predicho,
o materializado en la conciencia
de los mortales.
Elegía del no ser.
Esperanza y emboscada.
La tarde es joven
y Ellos, pacientes, saben.
martes, 11 de noviembre de 2008
Echar fuera la paloma
...Y en otoños como este, salir a la calle, la estepa, la selva y todas sus variaciones y metáforas parlantes. Tomar el lazo corredizo, las puntas envenenadas, la red, el puñal. salir a cazar Palabras sobre el cadáver tibio de la tarde.
Palabras...Palabras, sí...Ese jjuego de niños, esa lluvia incandescente de agujas. sin sentido...ni origen...ni destino.
atraparlas, digo, para ofrendarlas en los altares, o gastarlas al teléfono, o susurrarlas en los recintos propicios...
En ello residía el verdadero sentido y deleite de todo este Universo al que nos condenaste.
"Cacería de versos" le llamábamos...
Palabras...Palabras, sí...Ese jjuego de niños, esa lluvia incandescente de agujas. sin sentido...ni origen...ni destino.
atraparlas, digo, para ofrendarlas en los altares, o gastarlas al teléfono, o susurrarlas en los recintos propicios...
En ello residía el verdadero sentido y deleite de todo este Universo al que nos condenaste.
"Cacería de versos" le llamábamos...
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